¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?…
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.
Hola Poesía!
Sólo comento para dejar por escrito mi gusto por Girondo, sus incógnitas (¿O dudas?) Que destapan tantos conflictos existenciales.
Un beso grande para tí!
Muchos escritores se han sentido así en su paso existencial. Buscando el sitio donde abrigar sus mentes y permanecer inertes